Что сказать тебе, богов любимец, Плиний?
Нынче жанр эпистолярный не в почёте…
Хорошо тебе - у моря, среди пиний,
Ну, а я горю, как факел, на работе.
Я живу, как и тогда, в предместье Рима,
И в империи, и в жизни — всё, как должно,
Только что-то надвигается незримо,
А, вот что, понять покуда невозможно.
Вечно боги посылают нам проблемы,
Душит жалость, подступают слезы к носу:
Каково, старик, развитье вечной темы —
Писем нет... Зато рекой текут доносы.
Цезарь ссорится и мирится с Сенатом,
Все по списку обвиняются в измене…
Впрочем, как там — в выражении крылатом:
О молчании, что ставит на колени…
Потому обычно ропщут легионы,
Этот ропот, как в горах, чреват обвалом.
Над крестами вьются тучами вороны,
А крестов у нас теперь стоит немало.
Нынче дружбу покупают за сестерций,
Потому-то нам друзей и не хватает,
Наше прошлое — в шкафу, за тайной дверцей,
А сегодняшнее роли не играет.
Мы всегда с тобой гордились тем, что можем,
Обходились без взаимных восхвалений,
И сегодня нам не нужно лезть из кожи,
Чтобы цезаря снискать благоволенье.
Что касается руин — так нам ли плакать?
И, уж точно — не пристало нам стыдиться:
Жизнь — война, а на войне бывает всяко…
Карфагеном, кстати, можно и гордиться.
Помнишь, Плиний, мы ни в чём не знали меры?
Жаль, что годы заставляют нас смиряться,
Даже с тем, что нынче юные гетеры,
Ночи с нами не особенно боятся.
Боги слали нам немалые соблазны,
Кой-каким из них мы дружно покорялись…
Ну, а если нас с тобой ругали грязно,
То с ответом мы, как помнишь, не терялись.
Нынче остро ощущаем мы безмерность
Всех дорог, что не судьба уже протопать…
Что нам жёны, так ли нам нужна их верность,
В амфитеатре, чтоб сидеть, актёрам хлопать?
Меч в почёте, а стрела, известно — дура…
Мы с тобою рисковать всегда не против,
Но комедии порезаны цензурой,
А с обрезков нас всю жизнь с души воротит.
Нам жалеть с тобою не о чем, мой Плиний,
Наша сила не зависела от власти,
Я приеду, стол накроем среди пиний,
И, вина хлебнув, умрём с тобой от счастья
.
Понимаешь, Плиний, в сущности, неважно —
Погребальный наш костёр далёк, иль близок,
Мы с тобою, не горюя о пропажах,
Будем вдаль смотреть, овеянные бризом. |
Повторюсь - отличное стихотворение.