Сидит поэт и курочек считает,
Мух давит, залпом пьет компот.
А смерть с косой который год скучает,
С соседкою в сенях. Они наоборот,
Ведут беседы о делах деревни,
О том кому пора бы на погост.
И вечно сплетни, ах, какие сплени,
Какой у Машки нынче опорос,
Труба печи у мрачного Степана,
Не пропускает летом в небо дым,
И этим портит запахи дурмана,
От первача, что гонит степкин сын.
Поэту надоели эти споры,
Ему бы в баньке подогреть мослы,
Ему бы стол в богатстве разносолов,
Когда прибудут польские послы.
Пускай с Монголии прибудут,
Мы всем рады. Поэт шипит соседке:
Шли товарку. В станицу родную пусть дура там побудет.
Я помирать в десяток лет не буду. |
