На свете жил один пророк
И жребий был к нему жесток:
Невесть за что и почему,
Не доверял никто ему.
Он людям правду говорил,
Он напрягал последний пыл,
А слышал ругань: “Вот осёл!
Закрыл свой рот и вон пошёл!”
И впрямь – какое дело нам,
Что происходит тут и там?
Из всех проступков хуже нет,
Чем дать непрошенный совет.
Супруге честь не дорога
И мужа вскоре ждут рога,
Кого-то облапошит друг,
А простофиле недосуг.
Кому приятно узнавать,
Что опозорен он опять,
И слушать о себе самом,
Что не блистал нигде умом?
Какая правда вам? Она
Народу даром не нужна,
Уж лучше век не знать её
И слушать сладкое враньё!
Но вот пророчество сбылось,
Всё развалилось вкривь и вкось:
Пожар, болезнь, неурожай,
Порезал палец невзначай.
Как предсказал – пришла беда,
А виноват пророк всегда,
Его бранили все подряд:
“Чего глядишь? Накаркал, гад!”
Пока бродил в родном краю,
За жизнь короткую свою
Пророк ни разу не был сыт,
Зато бывал нередко бит.
Но в том полгоря – плачь, не плачь,
Народ отходчив, хоть горяч,
Уж лучше жить, людей дуря,
Чем правдой потчевать царя.
Тот царь затеял блажь одну –
Победоносную войну,
И, размечтавшись, представлял,
Что он почти что Ганнибал.
Пророку нет бы промолчать,
Так он кричит: “Погубишь рать!
Поверь, поход твой обречён,
О том я видел вещий сон”
Хотел царя предостеречь,
Да вот – пропала даром речь,
Царь посмеялся лишь над ней,
Велев пророку дать плетей.
На этом, враз перекипев,
Утихнуть мог монарший гнев,
Смутьян бы, люду напогляд,
Ушёл, почёсывая зад.
Ан нет, пророк наш снова прав,
И царь, приличия поправ,
Беспечно спал в шатре своём,
Упившись пивом и вином.
Напал противник, как назло,
Всё войско разом полегло,
Тут царь, спасая жизнь и честь,
Бежал в подштанниках, как есть.
Ну кто ответит за позор?
Тот, у кого язык остёр.
Царю за сгубленную рать
Не подобает отвечать.
Так вот какой он, царский нрав:
Монарх не может быть неправ –
Он не был глуп, он не был пьян,
Он разработал хитрый план.
Не к славе правда приведёт,
А прямиком на эшафот,
И за язык болтливый свой
Пришлось расстаться с головой.
Судьба пророка такова –
За неразумные слова
На плахе жизнь закончил он,
Но наш рассказ не завершён.
Прошли года, ещё года,
Царь тоже помер и тогда
Пророка вспомнили опять
И даже стали почитать.
Покойный наш удобен тем,
Что был всегда как рыба нем,
Чего б ни вытворяли с ним –
Такой достоин стать святым.
К могиле, где схоронен он,
Сходились люди на поклон,
Жалели о его судьбе
И вопрошали о себе.
Святой с шести и до шести
На всё ответит, лишь плати,
А если что-то не поймём,
Оракул действует при нём.
Всего за толику щедрот
Тебя в делах удача ждёт,
А ты, несносный скупердяй,
Не жмись и денежку давай!
Оплачен должен быть талант,
И для святых есть прейскурант.
Коль ошибётся – жребий свят,
Забудут люди и простят.
Теперь на лад пошли дела,
А слава крепла и росла,
Кто при деньгах, сюда идёт,
За славой следом рос доход.
Оракул с кукольным святым
Везде обласкан и любим –
Вещал он только и всего,
Что люди ждали от него. |
