Не надо лезть поэту в душу,
И щекотить ее пером.
Он сам ее порою сушит,
И мажет сирую дерьмом.
Душа поэта – мир неловкий,
Балансировка на краю
Печальной, скользкой, хрупкой бровке.
Падение и свет внизу,
Конечно ж не приемлет жизни
Последний чистый идеал.
Уж лучше слезы горькой тризны,
Иль сели муторной обвал.
Мгновенье, крик, звон колокольни…
Свобода в истине небес.
В ушах оглохших отзвук стона,
Грехов забытых тяжкий вес.
Прости, читатель, сердце каясь,
Увяло душу не томя,
И я с тобою не прощаясь,
Молю тебя: прости меня. |
"Он сам ее порою сушит,
И мажет сирую дерьмом."
"Я не люблю, когда мне лезут в дУшу,
Тем более, когда в неё плюют".
(В.С.Высоцкий)