Распотрошили душу поэтесса.
И не со зла, скорее просто так.
А может быть душа коснулась стресса,
Его как раз принес один дурак.
Мясник рябой подкинул вродь для веса,
Иль для навару, все мол, подойдет.
Но стресс тот не приемлет поэтесса,
Ее кондражка там на кухне бьет.
Она натура тонкая в раскладе,
Плетение потоньше пауков.
Но окружение как на товарном складе,
Дебилы и с десяток мудаков.
Она им песни, тонкие сонеты,
Они ей пиво и веселья блажь,
С поджаркою соленые котлеты,
А в отдых, ну, конечно же на пляж.
Она красавица, коса до попки спелой,
А груди, руки, хоть глаза прикрой.
И вдоль дорог осенние напевы,
На поле остаются пеленой.
Не трогайте биндюжными руками,
Она глаголов ярких божий след.
За ней приедет на коне лохматом,
Парнаса недоступного поэт. |
