"А за окном безликий душный город..."
Ира Арт
В городе чёрном, страшном
думать я стал не сразу.
Всё по чужим лекалам
душу, как ткань, кроил.
Морды кривила стража,
если рождалась фраза,
если она кричала
будучи не в крови.
Фильтры впустили правду,
словно таможня воздух,
чистый, полезный людям:
чтоб ни на йоту – впрок.
Были и йоте рады,
брали, пока не поздно.
Ждали привет салюта,
верили: это – Бог.
Чёрный костюм столицы
не представлялся вечным.
Улицы и проспекты
с тайной переплелись.
Где Вы, куда Вы, Лица?
Дальней дорогой Млечной…
В доме старинном Некто
выложил слово «Жизнь»…
Кто бы меня ни запер
в четырёхстенной клетке,
кто бы не закупорил
джинном в стеклянный плен -
знаю: снаружи снайпер
ставит на окнах метки.
Радует непокорных
временем перемен. |
