Наскучила поэту жизнь блатная.
Разворотил курятник у соседа,
Жену его помял, не зря худая,
И не оставил, сволочь, следа.
Сбежались поселковые товарки,
Ну, как тебе, Матрена, он мужчина?
Иль так для вида носит мужа марки,
Так в чем же все-таки была его причина,
Тебя потискать, или может даже…
Там свечки не держали, никто не видел,
Давай нам по секрету, было дело в раже,
Каков он сверху, с виду клоп пониже.
Давай колись, подруга, красит лето,
Твои кудряшки, щеки вон, в румяне.
А мы тебе, за все развраты эти,
Завидуем, и бес ее в тумане,
Пусть остановит, задирая юбки.
У нас ведь тоже сердце не из камня.
У нас у всех в курятниках голубки,
И мужики в покосах дюже пьяны. |