Посвящаю Николаю Рубцову
"О чём писать, на то не наша воля":
Давным-давно описаны уже
И жёлтый плёс, и пасмурное поле,
И чья-то там любовь на пятом этаже.
С годами чаще думается прозой.
Что ж, всё к тому: наверно, поделом
Не в первый раз житейские морозы
Меня ласкают жестяным крылом.
И всё же верится, как в вечную надежду,
Что где-то там, сквозь скудость наших лет,
Уже идёт в дешёвенькой одежде
Другой наивный юноша-поэт. |
