Порою невдомек поэту старому,
Так для чего же человечество живет.
И для чего вся жизнь его базарная,
Похожа на наполненный живот.
Там все бурлит и газом наполняются,
Желудок жадный, толстые кишки,
Затем все вонью в дырку прорывается,
И появляются морщины и мешки.
Таким же могут хвастать примитивом
И крокодилы, мощный бегемот.
Но у людей характеры строптивы,
И пасть поменьше, и хвоста нет. Вот.
Продукты жрут наследники разврата,
Поджаренные на большой плите,
Им выдают огромные зарплаты,
И то ворчат, что мало и не те.
О, человечество, загнать бы всех в болото.
Ан, нет, они, паскуды, рвуться в Европу.
Пахать не надо, всем подадут до срока,
А если нет, то пусть хвосты сосут.
Тогда мы им грязь на дорогах вспашем,
Засрем вокзалы, иже поезда,
У нас в запасе спрятаны калаши,
И нам свободы яркая звезда,
Сияет на восточном небосклоне,
Благословляет святостью ИГИЛ.
Простите нас, с утра мы бьем поклоны,
И девок трахаем на грани добрых сил. |
Что бы осталось от ИГИЛ