Откуда эта красота?
Листва, упавшая на землю?
Поэта робкая мечта,
Лежит, разбросанностью внемлет.
Тому, кто сотни тысяч раз
Ее описывал стихами.
Невыразительно подчас,
Порой неточными словами.
Как много раз свою печаль
Пыталась скрыть она без меры!
Мне каждый раз ее так жаль..
В осенний день, угрюмо-серый. |