Так и запишем: жили на планете
По имени – зеленая земля,
Один прозаик, другой поэт бесцветный,
И жили, как выяснилось позже, в теле зря.
Им надо было не рождаться вовсе,
Не тратить время на учебы ерунду.
Чтобы однажды и весьма непросто,
Объединить блаженства и нужду.
В стихах один трепал народу душу,
Другой хитрее, водочки приняв,
Ее, проклятую закусывая суши,
Искал, скотина, женский идеал.
Трепался вечером, в каком-нибудь застолье,
Что женщины не так уж и умны,
А сам развратник в стенах тети Оли,
Просил ее проспаться у стены.
Она, мадам, от доброты у сердца,
Прозаика пускала ночевать.
А мы гадали почему у перцев,
Всю ночь скрипит усталая кровать.
А ведь внушал пропитый стихотворец:
Он на нее ложится, негодяй.
Он по рождению с Кавказа, рыжий горец,
И любит это дело, так и знай.
Еще он любит холодца в закуску,
Капусту кислую и красный винегрет.
И если бабу взял, умрет, но не отпустит,
Такой вот к дамам подкидной валет.
Но не судите хитрого скитальца,
Ему молва и сплетни не к чему.
Отрезать бы прозаику в ночь яйца,
Нельзя, родной, засветишься в тюрьму.
Вот так и жили творческие люди,
Сказат по правде, чистое дерьмо.
Один поет, другой с бабенкой блудит,
И пьет стаканами молдавское вино. |