Вся в трещинах стена, из них мелодия летит спонтанно,
На ней часы висят, где стрелки тащатся чрез время оно.
Мне шишку набивают грабли, я на них вступаю странно,
Пыль поднялась в чулане, как итог случайный, сонный.
А трещины ползут по сторонам, нарушив цвет и форму,
Смотрю на них и знаю, что они навеки в памяти и рядом.
Стена, как пропасть меж углов, скользящая из тонкой нормы,
Что там, на дне провала тёмного? Я в нём блуждаю взглядом
Весной и осенью прохладной и зимой холодной, летних токах.
Смотрю: и комната всё та же, острые углы и трещины бегут.
Мне б потеряться в призрачных зрачках и радужных истоках,
Неясно только мне, как выберусь из смысла трещин, а они уйдут,
Ведь я не помню, где он спрятан, может быть в стенных потоках. |
