В моей коробке черепной ветра смешались,
Внезапно мысли превратив в барханы,
Насквозь промчавшись через пару полушарий,
Осели в мозжечке моём стихами.
Еще вчера кругом была пустыня Гибсона,
И мир казался серым и унылым.
А нынче глянь - вон сколько понаписано,
И ясно, что мне многое по силам!
Я обо всем писать умею очень романтично:
Вот ветер на рябине листья треплет...
А вот - поэт, который злобно и цинично
Охаял, гад, мой стих о бабьем лете...
Но я не стану с ним вступать в полемику!
Однажды надоест ему забава эта.
Терпенья наберусь, и дам ему еще немного времени.
А если нет... То напишу "На смерть поэта"... |
Я пародисту предоставила сценарий,
Он выполнил работу добросовестно
И дремлет на моей груди меж полушарий,
А мне и шелохнуться даже боязно.
:)