Зачем же мы увиделись во сне,
Как некогда и Мастер с Маргаритой.
То было летом, или по весне,
Душа у вас была слегка прикрыта.
Но вы отдались в понедельник хмурый,
Все было чисто, как дитя слеза,
Как искренность начальных дней культуры,
Как влага, что несла любви гроза.
Ведь некогда расстроенный Булгаков,
Заслышав эхо Воланда в ночи,
Строчил роман, пил пиво, кушал раков,
Под тусклый свет огарочка свечи.
И написал, с тех пор сердца бушуют,
В мелодии его шутливых строк.
И Маргарита пролетая мимо всуе,
Нет, нет взведет неспущенный курок.
Но все в пределах главной Высшей воли,
Какой же с нас, людишек, малый спрос.
Так и остались мы на век планетной солью,
Но не решен квартирный ваш вопрос. |
На жизнь, где жадность бытия
Свобода мысли Воланда и лира
И о любви земной и парадоксы жития
Не все в пределах Высшей воли
Вопрос квартирный ерунда
Ведь мысль страдает в той неволе
Покой от беса – это, Да…