Тот поэт, кто хорошо
Сочинять стихи умеет,
А не тот, кто за душой
Сторублёвки не имеет.
Тот поэт, кто красотой
Слога, рифмы удивляет,
А не тот, кто с наркотой
Алкоголь употребляет.
Тот поэт, кто славен был
Жизни чтением Закона,
А не, будучи бескрыл,
Вдруг, решил слететь с балкона.
И не тот, кто в тридцать семь
Пулю съел и подавился,
Или, молодой совсем,
Влез в петлю и удавился.
Так уж принято считать,
Что судьбой даны поэту
Сто пороков, нищета
Да скитания по свету,
То ли прячась от властей,
То ль от тяги к дальней дали.
И за все волненья те -
Пуля иль петля - в финале.
Уж пора иметь ввиду,
Что поэты - те же люди:
Любят пиво, и еду,
И футбол, и женщин груди.
Поэтессы тут - не в счёт.
Те, конечно, тоже люди:
Любят всё - наоборот...
Ну, иногда и женщин груди.
Если ж говорить всерьёз,
То меня берёт обида:
Жить средь боли, мук и слёз
И закончить суицидом!
Не дури, поэт, живи
В радость всем и в утешенье.
В творчестве себя яви,
А не в грустном завершенье.
Понапрасну не скорби,
Верь, что всё нормально будет!
Жизнь люби, себя люби...
И, конечно, - женщин груди.
18 января 2015 г. |
