Когда поэт, а может графоманчик,
Приняв наркомовские сто пятьдесят,
За стол усядется, нальет еще стаканчик,
И поднатужившись начнет писать.
Иль сочинять – лиха беда начало.
Полились строки, вдохновенья жди.
И вон уже на гвоздике мочало,
И вот уже прошли в поля дожди.
А в кабинете темном, света жалко,
Сидит набычась паренек крутой,
Редактором назвался позапарке,
Вернее брат с поломанной ногой,
Проталкивал воришку к злу истокам,
Таланта нет писать в ночи стихи.
Тогда редактором поробишь в кои сроки,
Оценку дашь лобзаньям у реки.
А то ведь пишут строки рифмоплеты,
И ты чем хуже? Оцени портрет.
Решение твое любви полету,
Копейку заработал, да иль нет?
Учи их, сволочей, писать хореи,
А там глядишь и ямбы одолеешь.
Ты у меня в поэты возлетишь,
Гляди в окно: кругом и гладь и тишь. |
