Этот мир, всё вокруг - только блики.
Искажение. Отражения в окнах.
Гонка времени. Таки и тики.
И те травмы, что снискали мы в гонках.
Мир блестит, ослепляет в падении.
Недостены вокруг залив недокрасками.
Украшает, любовно, увязшие в лени
Тёмно-серой, сады, нелепыми сказками.
В играх света теряется форма предметов.
Главных черт в этой ряби лишаются образы,
Гедонистами делая стойких аскетов.
Размывая их облик. Разделяя на полосы.
Но за чёрной нас ждёт обязательно светлая.
Чище хлорки, прозрачнее детских слёз,
Что спасёт от любого морового поветрия.
Стоит свечку поставить, поверив всерьёз. |
