Впотьмах плутает хворая надежда...
Она давно сомнением больна.
Забрёдшая в повальное валежье,
Боится яви... и боится сна.
Бессонница из веры обветшалой
Выбрасывает рвань былой мечты...
А ветер, чтоб отрепье не мешало,
Их волочит за дальние кусты.
Вороны всё равно тряпьё растащат...
В нём для фантазий буен колорит.
Возможно, кто-нибудь, совсем пропаший,
Из тех ошмётков чудо сотворит.
И может, пусть не там, где было прежде
По выбранным канонам красоты,
Восстанет чья-то новая надежда
Из лоскутков разорванной мечты
04.12.2016 |