Ах, Боже-Боже, милый Боже,
возьми стихи мои в уплату
за грех, что лезу вон из кожи -
пишу с восхода до заката
и не могу остановиться…
На жёстком диске места нету.
Летят стихи мои, как птицы,
(но виртуальные) по свету.
Я плачу горько, провожая
очередную стаю виршей.
Прости, мой Боже, пустобая!
Но он, увы, меня не слышит…
А может, вирши не по нраву
вдруг Вседержителю пришлись?
Уверен, в этом он неправый...
И сам ты, Боже, поучись!..
|