Заштрихована степь непогодой.
По дороге шагает отряд.
Многодневным броском-переходом
он стремится попасть в Сталинград.
Сапоги уж промокли. И стынет
на ветру задубевшая плоть.
На просторах задонской пустыни
не сдаётся потрёпанный взвод.
Вне времён — он как будто из бездны
на дорожную слякоть шагнул.
Третий день не смыкаются вежды.
Может, он догоняет весну?
Перекатится звук котелками.
Тихо звякнет ружейный приклад.
Словно кто-то стальными руками
мастерит на иконе оклад...
А на фото у сердца в кармане
вдруг проступит такая любовь.
Не вода в дождевых караванах.
И не слёзы покинутых вдов.
Там лишь горечь пронзённого Сердца.
Там лишь неба скорбящего боль.
Открываются в вечности дверцы.
Отступает земная юдоль...
|
