Я поэт... и родом из России.
В этом суть особенности духа.
Здесь века немало накосили
Судеб. Здесь к слезам прощенье глухо.
Души стёрты о терпенье в клочья...
И моя царапана нещадно.
Много было влезть в неё охочих...
Пасовал порой... теперь уж ладно.
В поле вырывался птицей вольной...
Если бы не это - раньше б сгинул.
В ворохе камней краеугольных
Выбирал ли я себе по силам?
Жил, кутил, любил... бывало всяко.
И дышал, чем Бог послал на долю.
Голос мой в стихах рыдал и плакал,
С ветром улетая в чисто поле.
Родина моя, что каторжанка,
В сношенной до дыр косоворотке.
Словно пыли горсть с печной лежанки
Залитая рюмкой горькой водки,
Вся насквозь пронизанная светом,
Дна души вовеки не покажет.
Здесь родиться трудно не поэтом...
Помня всё... особенно, пропажи.
17.01.2017 |
