Поэтом, дева, ты не родилась, да им ты и не стала,
Не прикоснулась к благодати истины и вдохновенья,
Дождливым тёплым летом не влюблялась, не мечтала,
Стихов своим сознаньем не писала с адским рвеньем.
Лишь кошечек своих всегда водила в сад к цветам
И любовалась, как они играли резво и безмозгло там,
И вверх вздымали листья тёплой долгой осени златой.
Менялись краски лета под пожухлою опавшею листвой,
Сверкали росы отблесками света, мрачная зимина
Подкралась, и замёрзли кошечки, они твоя родня,
И ты спасёшь их, согревая в доме у горящего камина.
Снежинки за окном летят, пугая этим кошек и меня.
Ах, жизнь! Сплошной обман, не верится твоим котам,
Что к ним надежды светлый луч тепло пробьётся сам.
Закончишь длинный свой роман, дашь кошкам прочитать,
Они оценят и рецензию напишут в пару строк: в печать!
Им сниться будут песни соловьёв, на нежности зовущих,
История большой любви твоя, она странна для мудрого поэта,
И разных кошечек цветных, мяукающих, жалобно поющих
О красных розах в цветниках домашних сада, но при этом
Живут рассудком кошки, ты - своей любовью к ним, котам.
Витаешь в облаках, чтобы с принцессой повстречаться,
Не прикоснувшись к вдохновенью, истине: всё это хлам -
Ты повела отряд безмозглых кошек в сад у дома прогуляться. |
