Белый некто дышит на стекло,
выявляя тонкие узоры.
Кто-то видит — поле зацвело.
Кто-то скажет: дымчатые горы.
Не рука, не кисть и не перо.
Некто по извилистой дороге
пронесёт корявое ребро,
из которого восстанут боги.
Некто! Имя только назови!
У кого хватает нынче воли
по пути заснеженной любви
прошагать, не замечая боли?
Немы ветры, немы небеса.
Выстроено башенное чудо.
Говорят, что тьма слепит глаза.
Вот бы только знать ещё — откуда...
|
да, уж... задумалась..
