Не разглашая тайн небес великих,
Поэт хитрющий что-то затаил.
Наверно отыскал две тонны слитков,
Теперь поет как выпивший Зоил.
Найдет в кафе молодку за буфетом,
Подстроит глазки под зеленый цвет.
И угостит шампанским и конфетой,
Не глядя на избыток вешних лет.
Ходить то толком в теме разучился,
А все туда, забытый ловелас.
До дому добежать, нет сил побриться,
Маршрут наметить – требует компас.
Не исправим, таким зачат на веки,
При виде девок, затрясет мандраж.
Уже иссохли вин испитых реки,
А он все шепчет женщинам: возляжь…
Такого и могила не исправит,
Придя в потусторонний свет,
Наверняка толпу девах возглавит,
И понесет, как прежде, всякий бред.
И докопается, не находя причины,
Знакомиться с молодкой за углом.
Его бы вычеркнуть из списка, где мужчины,
И сдать как негодяя в металлом. |
