Не залетают мысли в день чудесный,
К поэту на восточный чай.
Они дождутся праздничного лета,
Тогда быть может, невзначай,
Покинув на минутку облака,
Где так спокойно и ревниво,
На рифмоплета дурака,
Взирали вечером тоскливо.
Ему что делать – мыслей нет,
Пустует разум и желудок.
Не сторонись любви поэт,
Сие пройдет в теченье суток.
Сиди и кушай вкусный плов,
Предмет забот и искушений.
Придет момент и твой улов
Наметит массу замещений.
Ворвешься, старый лиходей
В квартиру нового поэта.
И вместо праздничных затей,
Вернешься к древности заветам.
Пробьешь волной заблудшей моря,
Скалу невежества и зла.
Вдовы несчастной слезы, горе,
Неотвратимая беда,
Исчезнут с жизни горизонта.
Вновь народившийся пострел,
Спасая плоть под крышей зонта,
С охапкою каленых стрел,
Разверзнет новую охоту
За молодыми, и весну,
Как признак вечного полета,
Снесет соитием ко сну.
Зарукоплещет стан сомнений,
Взирая как пострела кровь,
Родит любви поползновенья,
И как взыграют вновь и вновь,
Останки прежних поколений,
Оставив логово могил.
И встав пред Высшим на колени,
Поэт воззрит на благо сил. |
