Не отыграться, стоило ль играть,
Не в проигрыше дело, но в спасенье.
Родила в жизнь моя святая мать,
Конечно же мечтая о везенье.
Родного чада, плакала в ночи,
Ублажив небеса своей молитвой,
А тот жевал во свете куличи,
Как-будто чувствовал разгар духовной битвы.
Но суета о, жизненный предел,
Таскала разум по пескам пустыни.
И небом избранный в плоти земной пострел,
Искал в песках надежный крепкий зимник.
Но не найдя в веках надежный теплый кров,
Он подчиняясь духу совершенства,
На перепутье судеб, на песок скрипучий лег,
Чтобы в одиночестве познать небес блаженства.
И тот же самый шестикрылый серафим,
Что посетил поэта светлой Руси,
Кудрявого мальца небесами храним,
Который пал в дуэли, но не струсил,
Который дал России свой венец,
Подаренный народом иноверцев.
Могилою пленен, но не познал конец,
От рая приоткрыв златые дверцы. |
