«Поэт этим произведением хотел сказать…».
Да, я под Оффенбаха, канкан станцую в гробу,
если подобная фраза, когда-нибудь
прозвучит над моими стихами.
Стихотворение – это сон под тиканье ходиков,
утром или вечером – не важно,
только часы идут в другую сторону.
Может быть, я сам никогда не узнаю,
что хотел написать, перебирая клавиши…
Стихотворение – это подарок самому себе,
без бантиков и коробочек.
Это напиток, рождённый пряностью цветов,
из слов летописи реального бытия.
Его место в баре «Человеческой Неповторимости».
Чтобы пробовать его, нужно снять с себя
сотню масок и остаться в единственной,
которой давно перестал стесняться, глядя в зеркало.
И когда сознание медленно окунётся в стихи,
с дрожью по спине от сказочных прикосновений
ощутит разноодинаковость двух одиночеств,
закройте глаза и подарите мыслям
под Музыку Моцарта свободу полёта стрекозы над рекой,
текущей в другом измерении.
И пусть воздушный поцелуй бабочки
вернёт вас в глубину любящего взгляда
графикой новых пейзажей….
Это и есть мерцающая действительность Стиха.
|
