Прости, Кущёвка, я, наверное, старею:
Всё проверяя алгеброю чисел,
Стихи из чувств я выпускаю реже,
А больше верю в паутину мыслей.
Куда же занесло меня моим безумным ветром?
Что так спокойно, как сквозь толстое стекло,
Столичным снобом, искушённым мэтром
Смотрю, что без меня произошло?
Прости мне, родина: я тот же, я всё тот же
(А годы - эти годы как одежда).
Мне боль твоя всё так же сердце гложет.
Всё для тебя. Всё, что могу. Как прежде. |
