А в год последний 18 века
Шестого дня и месяца того же
Пришествие большого человека
И лучше его не было похоже
Поэтом был, огромного размаха
Такого не видали и в России
Перо, как меч, щитом была бумага
Он поражал стихом своим красивым
Его благоволили и любили
И муза ему ноги умывала
А, кто любил его же и сгубили
И смерть ему цыганка нагадала
А знали его даже за морями
В стихах он плавал словно ихтиандр
Когда мы сочиняем, движет нами
Поэт России- Пушкин Александр. |
А при Ломоносове и Тредиаковском что же было?
Красив, черняв, умён , пригож!
А как любил он, как страдал?
И в ревности капкан попал...
Зачем не жить в расцвете лет?
Уже заряжен пистолет....
При счете "три" - последний шаг,
И мир погрузится во мрак....
Поэт великий с нерусской кровью
Писал на русском с такой любовью!