| | Стихотворение «Отложенное гаданье.» | Предисловие: поэтический коллаж... Осень. Черно-белое поле.
Восемь на восемь.
Идёт игра.
У холодеющего неба,
Где-то между.
Лысое солнце
Ненужных кузнечиков
Катится под уклон.
Осень.
Корабль для тех,
Кто здесь закончил все дела.
Прошлый песок
Умащен
Гильзами мёртвых ос.
Жирные клочья ваты -
Страшные облака,
С крыльев тех мотыльков,
Что сгорели
Здесь в пламени раньше,
С шуршащими улыбками
На рылах.
Готовая к взлёту аллея
Бьёт сотнями крыльев.
Стальные челюсти дышат.
С юркими, яркими -
Что с ними станется?
Каждый вместе и отдельно,
Каждый из нас
На своей войне.
Кузнечики,
Только мы играем для всех
На тонущем корабле.
Пока что парк чешуекрылый
Не облез.
В нас так много тоски,
Что на страх
Недостаточно сил.
На свете много
Красивых песен,
А осень рисует ноты
Трагично, уныло,
Без тени тепла,
В осеннем парке
Среди танца смерти,
Где отчаянье
Правит оркестром
И небо играет гаммы.
Прислушайся... слышишь,
Всё звонче и звонче
Шуршаньем
Листьев облетевших на асфальт.
Я понимал это
С самого начала,
И на струны
Текут мои слёзы.
Пусть поможет вдохновенье.
Только я играю скверно.
Как насквозь.
В пустоту.
Никому. Ни о чем.
Как старые
Скрипучие качели.
Меня этому
Никто не учил.
Я произволен.
Время пришло.
Всякий выпит,
Всякий спет.
Как много их таких
На одного меня,
Но жизнь отзывается
Их голосами.
А я смотрю
На облетающие листья
И медленно
Вишу на волоске.
Допрыгавшийся
Маленький кузнечик -
Мальчик
Из промокшей стали.
Хитон хитина,
Тот, кто в нём,
И остов.
Одни лишь усики да ножки.
Черным солнцем согреваясь,
Сквозь мою чешую
Я слышу сердце,
Медленное сердце.
Я остываю...
Остывает след.
Пора и мне,
Уже давно пора.
Я не мёртв...
Но зато я остался один.
Я самый меткий
В божественном тире.
Шаги?
Напрягаю размокшую волю,
Вглядываюсь заплаканно
В осенней влажности
Заброшенного парка.
Я хочу,
Чтоб закончился ужас.
Простой шаг навстречу.
Один шажок
От сих до никуда.
Знакомый силуэт
Девочки из солнечного лета.
Осень носит пронзительно лица.
Осень носит пронзительно лица.
Здравствуй, а помнишь меня?
Иди на голос,
Выцветший, глухой.
Ты не скажешь, но я услышу.
Это голос твоей
Не смирённой молитвами плоти.
Вспотели руки,
Стёрлись губы,
Что душат сейчас
Бессчётную сигарету.
Девочка
Никогда ничего не просила.
Она
Всю жизнь зарисовала на руке,
Закипая в зрачках
Обжигающим соком.
Я помню ту ладонь
С оборванной линией жизни.
Кем?.. Когда?.. Зачем?.. За что?..
Нелепо,
Бессмысленно, страшно и скоро.
Я в раздумье замер,
Когда она
Подула мне на усики.
Одно случайное касанье.
Я смотрю редко людям
Лениво в глаза.
Она ждала,
Она мечтала.
Судьбы вечно живых богов -
Всесильным быть
На маленькой планете.
Кто мне поверит?
С такой высоты
Жизнь внизу
Кажется игрушечной.
Сомнения кажутся пылью.
Нас сверху не видно.
Черепаха нашего будущего
Вползает на трёх китов.
Я не понял почти ничего.
Отпускай, чего ты хочешь?
Отложим гаданье.
Ты помнишь? Напрасно. Похоже.
Теперь тебя, словно плащ,
Накрывает дождь.
Остатки жизни
В чужих глазах.
И все мы обречены
На свой последний шаг.
Мы соревнуемся на равных,
Но зачем?
Вслушайся в мысли.
Слышишь волнующий хруст?
Сегодня ты умрёшь,
А я воскресну.
Усну
В бездонном озере желаний,
Как подобает
Душам насекомых.
Путь у каждого свой,
Так получается, извини.
Охмелев в пустоте
Не озвученных жаждою криков,
Не показывай на себе
Эту осень
В блестящих шрамах.
Так быстро жить не стоит,
Может быть.
Сколько не взятых дней,
Проклятие или милость?
Я ходил по дорогам,
И не знал, что мне делать.
Я хотел бросить душу,
Но она не хотела.
О чем ты говоришь?
Какая к черту страсть?
У тебя давно "всё с начала"
Опять умирала,
Опять не смогла.
Поставь пластинку
Дохлого рокера.
Жизнь
Прекрасна и пьяна вечерами.
Просто... не прикрытая полотенцем.
Запивай её текилой
Сколько угодно.
Великолепно
Ты умеешь не сражаться.
Нужно вечной любви?
А нету.
Боже, как это всё никчемно.
Боже, как это всё никчемно.
Я не падаю вниз,
Не прыгаю вверх.
Барахтаюсь в луже,
А ты
Не поймёшь моих песен.
В этом много жизни,
Но мало смысла.
Молча уйди не дослушав.
Веришь ли? - Нет,
Ты умрёшь
Без единого стона,
После ласк
И раздетой, усталой.
Нет свидетелей в лесопарке.
Хорошо, что ты не веришь.
Ты
Не любила говорить о неизбежном.
Твой рыцарь,
Не пробовавший крови,-
Я вижу
В нём упавшую монету.
Но как твоя рука
Его желала?
Я помню ту ладонь...
Твой путь - мечта и смерть.
И стук глухой
отброшенной фигуры.
Осень.
Черно - белое поле.
Восемь на восемь.
Идёт игра. |
|
| |