Постовые в небо смотрят зорко.
Тополя винтовками стоят.
Выпевает стих Гарсия Лорка.
Каждый слог — как огненный снаряд.
Кастаньеты дробным перестуком
созидают мир, где нет войны,
где примеры дружбы — всем наука
не словесной мудрой глубины.
Плачут, плещутся морские волны.
Может, это вестники судьбы?
В небе ветер шумный, светлый, вольный.
Он не скажет: сдамся без борьбы.
У меня бывало так когда-то:
друг мой ветер в дали уносил.
И, как малый простодушный атом,
я по воздуху летал без сил.
Страны чудные, где нет закатов,
где с утра и до утра заря,
видел я. Палитра ароматов.
Будто солнца, люди там горят.
Здесь же красный лик у горизонта.
Может, знак. А может, скорбный путь.
Понимаю: место мне на фронте,
до поры до времени... Чуть-чуть...
|
