Творчество – это бесконечный расход энергии,
Безработный, как вагнеровские валькирии.
Так, Скарлетт бегает по дому за неграми,
А тюки хлопка падают гирями
На поля английские (король и овцы).
Кровь стынет от лермонтовского демона.
И фрегат идет швартовать концы,
И ягода в лесах посеяна.
На полях овса не вырастет рожь.
Овцы пахарей съели, и хлопка нету.
Я беру перо описывать мир. Ну что ж,
Господин писатель, гони монету.
Хоть я дикую чушь гоню временами,
Мое перо снова души порежет –
Не волна – девятый вал иль цунами,
А рассвет на море тихо брезжит
На страницах творчества. Между нами,
Я была в Миссури – вот что за птица.
И бегут, набегают стихи волнами.
И рожь на поле овса колосится…
09 ноября 2010 года |
