Мозг мой не слышит игры престолов.
Монстр мой стоит, опустив взгляд долу.
На перекрёстках всех стрёмных грёз -
- флёр да Грааль, да стволы берез.
В сговор тревог – в Псков – как в скорость света,
входит Принц Датский: «В ООН есть вето.» -
- в гнев ль впав, с прищуром – «Я днесь взыщу
(в кнехт ль, в всплеск ль...?)!» - и вдруг достает пращу -
- «Щупал я вдоль все предметы, сплетни.
С чмом ль одноклеточным, в мгле ль столетней.
Всюду преследовал сюрр». Всплыл ль труп?
С бедного ль Йорика? «В брёвен ль сруб,
в паклю ль глюк спрячь свой (промеж волокон...).
В склок ль коллапс, в флокс ль, в панк-рок ль, в клёклый кокон».
«В март ль - словно в марлю, как в хмарь - в заклин
вбил б хмырь - сквозь Бибирево - в Print Screen». |