Судьба поэтов незавидна к сожаленью.
Чего хорошего – строчить стихи и вирши.
И жизнь прибить к порогу совершенства,
Среди людей бродить в позоре нищим.
На всякий случай удалить с судьбы больной,
Остатки алчности и суету заботы.
И слышать от жены: усни родной,
И без тебя починят щели крыши модной.
Придет момент и подойдет поэт к порогу,
Там за которым неизвестность, света даль.
И громкий голос, что увлекает вновь в дорогу,
Отмоет с памяти растратную печаль.
И обретет быть может спозаранку,
Поэт игривый радость бытия.
Проснувшись на скрипучей оттоманке,
Глядит вокруг – все та ж галиматья.
На кухне в сковородке поэтесса,
По старой памяти нажарила котлет.
Вставай поэт, мой старенький повеса,
Тебе от неба принесли привет:
Бессмертный Пушкин, и Шекспир английский,
И Байрон, Лермонтов – гусар российский,
И с ними борзая пиитная толпа.
Вставай, строчить любовь пора. |
Прекрасно сказано:
"На кухне в сковородке поэтесса,
По старой памяти нажарила котлет.
Вставай поэт, мой старенький повеса,
Тебе от неба принесли привет:
Бессмертный Пушкин, и Шекспир английский,
И Байрон, Лермонтов – гусар российский,
И с ними борзая пиитная толпа.
Вставай, строчить любовь пора."