Этот город нечаянно стал родным,
слишком часто о нём приходили сны,
слишком сердце твердило – туда, туда,
где в колодцах дворов старых спят года,
где по Летнему саду брели с тобой
и глотали дожди, что всегда с лихвой
в этом городе вымытых мостовых,
пролегающих медленно вдоль Невы.
Я как будто вернулся в свой дивный сад,
что когда-то взрастил много лет назад,
и теперь растворяюсь в его листве,
в светотени сквозной, в кружевной канве.
Словно не было лет, городов и стран,
моё прошлое изрешетивших ран.
Моя память стирает извне следы,
чтоб душа распевала на все лады.
|