Пока любимая стирает
всё, что домашние велят, поэт над нею простирает исполненный волненья взгляд. Она уставшими руками сырое вешает бельё, а он волшебными строками ей через дверь уже поёт. Она воспримет как награду, что и о ней нашлась строка, и будет думать: так и надо, у Музы доля нелегка… А мой сосед, технарь безвестный, пока жены с работы нет, оттащит в прачечную с песней, притащит хлеба и котлет, под серию очередную утюг шутя переберёт, не воспоёт, не приревнует, и в даль с собой не позовёт… Но цену прочной жизни зная, пребудет счастлива жена. Лишь изредка, журнал листая, вздохнёт несбыточно она. 1985 |
