Налейте женщине вина,
Когда усталыми глазами
Она, улыбкой, не слезами
Вам скажет, что совсем одна.
Что вот уж близится зима
И заметает путь в Коперну,
Где Грей состарился, наверно,
И у него детишек тьма.
Налейте женщине вина.
Пусть цветом будет алый парус.
И не смотрите, строгий Ангус,
На то, как пьёт она до дна.
Спешить ей некуда давно.
И виноватых не осталось.
Простите ж ей такую малость,
Что любит красное вино.
Тех, кто к риторике привык,
Она молчанию научит.
Лозы лукавой плен могучий
Уж не развяжет ей язык.
Учитесь паузе внимать,
Вино в её ладонях грея.
Но чур! При ней о старом Грее
Не вспоминать! Не вспоминать! |
И виноватых не осталось.
Простите ж ей такую малость,
Что любит красное вино.
Очень проникновенно, тепло и пронзительно грустно!