Так хочется сдаться судьбе мне на милость...
Куда злая старость нас уволочёт?
Считайте, что жизнь моя - не получилась.
Прошу вас уволить и выдать расчёт.
Кому что я должен? Не слышу вопросов.
Конец сублимациям в галиматье!
Осталось лишь выбрать приемлемый способ
Уйти в столь желанное небытие.
Так хочется быстро, напористо, разом,
В висок упирая холодный металл,
Нажать на курок, чтоб последний оргазм
Взорвал мою голову вдрызг, наповал...
Но пуля в висок - это так несуразно!
Добро бы ещё посредине тайги...
Чтоб кто-то потом с пола тряпкою грязной
В ведро собирал мои кровь и мозги?!
Чтоб в гроб положили с распухшею рожей,
С замазанной гримом дырявой балдой?
Нет, должен лежать я красивый, пригожий,
Чтоб все говорили: "Такой молодой..."
Повеситься... Будет ли это приличным?
К такой эпатажности я не привык.
Ведь так неприятно и неэстетично
Висеть, обмочившись и свесив язык...
Устроить перфоманс? Так это нетрудно!
Какой истерический апофеоз -
С платформы шагнуть мне в метро многолюдном,
Под жадные челюсти чёрных колёс!
Потом по кускам соберут непременно,
Но что докажу я? Ведь всем всё равно...
Вот римляне, в ваннах себе взрезав вены,
Врагам улыбались и пили вино.
Их смерть нечто важное обозначала,
И мир изучает их жизненный путь.
Ах, если бы мне всё по новой, сначала,
Судьба разрешила бы вспять повернуть.
Сгорают поэты подобно кометам,
Смеётся над ними весёлая Русь...
А может быть, зря возомнил я поэтом
Себя, и на роль эту я не гожусь?
Сижу, неподвижен, себя ненавижу.
Тяжёлое солнце упало в закат,
И тысячи мной непрочитанных книжек
Листами нетронутыми шелестят.
И день на исходе, и век сумасброден -
То любит, то топит, как малых котят -
Эстет выживает при всякой погоде!
Эстеты никак умирать не хотят... |
С уважением...