Попал я в дом, где раньше жил поэт,
всю жизнь искавший и нашедший славу.
Давно уже его на свете нет…
Всегда считал поэзию забавой,
но часть пространства комнаты заняв
и сев за стол великого поэта,
я понял вдруг, что был кругом неправ,
и вынул из кармана (для фуршета)
бутылку, то есть фляжку, вискаря,
открыл и "чокнулся" с поэта тенью.
Взглянул в окно на жёлтые поля
и ощутил внезапно вдохновенье.
Вкус ячменя открыл во мне врата,
и "выползло" тотчас стихотворенье…
И стали мы, как "неразлейвода",
как к женщине сердечное влеченье…
Покуда не поглотит мать-земля
останки удалого графомана,
ловить он будет в небе журавля
под действием блаженного дурмана…
И было, как подарок, мне дано
побыть в тот раз в обители поэта.
Бродить по комнате, смотреть в окно.
(И виски мне хватило до рассвета…) |
