Идёшь свой путь по листьям осени,
Шурша ботинками сухой ковёр.
Ступаешь на в прошлом зеленные россыпи,
Выпуская пар изо рта.
И стало всё немного сложно,
В воспоминаньях лампами горят города.
И рядом кружатся черные вОроны,
Я бреду в своё «никогда».
Чувствую себя немного брошенным,
Но и чуточку важным, иногда.
По горло сыт бесконечными ссорами,
Листья огня разлетаются в стороны.
Птицы ведут хороводы,
Вокруг тебя и листьев сырости плохой погоды.
И до конца совсем не ясно,
Сопровождают ли они.
Иль просто помешать хотят идти,
Свой путь дождя, холодного осеннего огня.
И вроде есть куда идти,
А вроде некуда, да и зачем.
Достаточно лишь одного маршрута и пути,
Как можно дальше от бетонных стен.
Вдыхая запах засыпающей природы,
Которая пол года
Томится в страшном сне.
В моих крепких напитках и красном вине.
Это всё плохое настроенье, сновиденье,
Как мимолетное виденье,
Что недостойно каких-либо описаний.
Лекарство от погибших ожиданий.
В которых я был всем или никем,
Ненужный ориентир.
Теперь не так уж важно.
Смотрю, насколько же пейзажно,
Взрывается мой мир... |