Впервые в жизни я пишу сонет,
а в мыслях – ни одной серьёзной строчки.
Но с умным видом я, как тот поэт,
сижу, в блокноте тупо ставя точки.
А снятся ль кошкам сны? Смешной вопрос.
Но есть ли дело нам до божьих тварей,
когда мы со счастливой ходим харей,
по всей программе свой «попудрив» нос?
Как оказалось, все мы иногда
совсем не дамы и не господа.
Мы все скрываемся под маской тайны,
что, впрочем, и не важно, как всегда.
То, что сонет не вышел, не беда.
Он в мусорке уже. Исход летальный. |
