Поэты – словно древние кометы…
Когда на свете не было людей,
Они цвели, сиянием одеты,
В пустотах галактических морей…
В зрачках звериных дрожью отражались,
Кипели грозно в россыпях дождей
И клинописью жалящей вгрызались
В мерцание горячих миражей…
Поэты были духами… Бесплотно
Они парили в жерлах первых гор, -
Там, где качался лавою дремотно
Ещё несуществующий простор…
Поэты были зодчими… Словами
Они творили мир – на все лады,
И грезили – садами, островами,
Ещё не зная муки и беды…
Теперь они – такие же, как люди,
Вот только плачут чаще, чем они…
У каждого есть собственный Иуда,
И он в свой час зайдёт из-за спины…
И каждый будет проклят и освистан,
И каждый будет – вовремя забыт
За то, что ведал больше вечных истин…
Но каждый будет – в памятник – отлит…
5 января 2018 года; 1:27 |
Очень интересно!
