Немного белого на влажные холсты...
Вздыхает утро от надуманной потери.
Немые мысли, словно загнанные звери,
сжигают медленно за нежностью мосты.
Густой мазок по горизонту... в никуда.
Боится кисть испачкать лишнее. Тревога
застыла холодом, и стоны диалогов
мгновений тянутся, как будто провода,
к пустому сердцу. Мягкость сбросила шелка.
И томность цвета перечеркнута штрихами.
Немного белого... что жадными волнами,
проглотит день, не замечая нас... "слегка". |
