Народы,
Годы,
Летоисчисленье,
Искусство и любовь,
Судеб сплетенье -
Все, что зовется Бытием Людей,
Мне видится лишь пленкой,
Только пленкой,
Неизмеримо, бесконечно тонкой,
Средь Бездны,
Что над нею
И под ней.
Мы в толще этой пленки обитаем
И Книгу Жизни день за днем листаем,
Не ведая, чем кончится она,
И не пытаемся узнать - наверно,
Что кроется в той плотной тьме
Безмерной.
Но я - не червь!
Я это знать должна.
О, люди!
Почему мы столь покорно
Смиряемся со временем проворным,
Что вдруг прервется,
Как гнилая нить?
Да, многознанье скорби умножает,
Но страх исчезновенья - унижает,
Душе претит в безвестность уходить.
- Кто?
Кто нам ниспослал
Закон Природы,
Который человеческому роду
Определил
Столь краткие года? -
Шепчу я, замирая,
Эти строки,
Я небо вопрошаю...
На Востоке
Восходит
Вифлеемская звезда. |
