Предпоследний листик падает с березы.
Ночи станут длинными, снега наметёт.
Упадет последний и придут морозы,
Cтанет грустно очень, скоро новый год.
Ну а там начнется: будто вечно в грогги
Похмелиться некогда, а не чтоб пить.
Времечко проводишь, как медведь в берлоге.
Обсосал все лапы – только чтоб не выть.
Скоро дни наступят теплые и ясные,
Вместо снега полетит тополиный пух,
Перестанут сниться сны: до смерти ужасные
И придёт желание: перебить всех мух.
Жизнь идет без спеха, словно плот сплавляют,
Но потерь хватает, нельзя без топляков.
Куда же без них денешься. Судьба у нас такая.
И не важно, как вы молитесь и как зовут богов.
Дни столпились в очередь. Как бы их не спутать.
За похмелку примешься в среду, аль в четверг.
На душе становится очень даже муторно.
Лист последний на берёзе – он же оберег.
Без него не сбудутся тайные желанья,
И мечты о празднике растворятся вмиг.
Не помогут ни мольбы и ни покаянья
И слова в предсмертный превратятся крик. |