Давно я себе удивляюсь:
зачем я с души наготой
от подлинной жизни скрываюсь?
Никто мне не скажет:
– Постой!
А ну-ка, раскрой-ка мне душу
и всё про себя расскажи!
И я, может быть, и не струшу,
отвечу:
– Ты только не ржи…
Пишу я стихи проституткам,
и кошке готовлю обед.
Все дни у меня по минуткам –
поскольку я, в общем, поэт…
Поэтому в стареньком доме
моём, где бытует бедлам,
где вещи в таком буреломе,
что не пожелаешь врагам,
живу, будто напрочь рассудка
поэза лишила меня.
Читаю стихи проституткам,
которых боюсь, как огня.
Сомнения душу изгрызли:
наверное, был я неправ,
когда ни о чём я не мыслил,
всё сущее в жизни поправ. |
Вот...
