Март. Восьмое. Сегодня метелью
завалило по крыши дома.
Впечатление – словно с похмелья
недовольная чем-то зима
снегом липким дороги заносит
и буянит-буранит-пуржит.
Март под зимние месяцы косит,
потеряв окончательно стыд.
Солнца нет. Всё так мрачно и сыро,
что хоть в гроб, если хочешь, ложись.
И грустит сладкострунная лира –
не по нраву ей климат, кажись…
На душе непривычно тоскливо –
на закуску один огурец.
В холодильнике нет даже пива.
Мы с женой загрустили: п…ец… |
