Покуда говорят поэты
Своё, чуть слышное едва -
Воспринимайте, как заветы
Их немудрёные слова.
Ведь завтра сменится эпоха,
Уйдут вожди в небытиё
И грозный лик царя-Гороха
Шутя изгадит вороньё,
Но небо будет так же звёздно
И величаво как всегда,
А время рано или поздно
Песком засыплет города
И всех царивших и страдавших
Могильные покроют мхи.
Не тронет время лишь писавших -
От них останутся стихи...
|
Так кто ещё, нальёт поэту
Как если только не душа
Прошедшая тропинку эту
И пившая из одного ковша
Читатель кто? Он потребитель!
К чему же душу ему рвать?
Поэтов яростный хулитель
- Вас развелось, сплошная рать!
И вторит тут ему издатель
- Я бог! Я истинный создатель!
Живого слова на Земле.
И я несу его везде!
Так кто ещё, нальёт поэту
Как если только не душа
Прошедшая тропинку эту
И пившая из одного ковша