Есть вещи, про которые забыли,
Которыми уже не дорожат,
Они, что вместе с нами, нами были,
Теперь в пыли забвения лежат.
Как тот костыль, заброшенный калекой,
Что у плетня оставленный, забыт,
Бывают вещи частью человека,
Определяя большее, чем быт.
И мы порой не шуточно трепещем,
Над тем, чья ценность вовсе не видна.
И говорим про значимые вещи,
Но для других, — Да им же грош цена!
Но разбирая прошлое на миги,
Бывает, что очнемся невзначай, —
Что рядом нет любимой в детстве книги,
Набора блесен, старого мяча...
Мы это все без памяти любили.
И позабыли, медленно предав,
Предметы те, что с нами, нами были,
В далеком сне, в далекие года.
|
)
