Как жаль, что я не живописец.
Чтоб, как и он отобразить.
Нюансы жизни. Он, провидец.
Ведь в красках с зазеркальем нить.
Любовь и боль смешав искусно.
Он, вечность на холстах творит.
И вдохновенно в них. И грустно.
Ведь даже время не спешит.
Как жаль, что осень вновь проходит.
Уже не первый год подряд.
И взгляд хоть ищет, не находит,
Любимый мною листопад.
Я, не художник. Только память,
Рисует за холстом. Холсты.
Всё, что рискнул я там оставить,
Где не сожжённые мосты.
|
